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Au moment (il était environ dix-huit heures, et non dix-huit heures
quinze, ce qui change tout aux yeux des astrologues) où Amine
commença de braire, Beyrouth rangeait son attirail de plage, les
louves latines leur sac de paille et voilaient leurs mamelles à la
piscine des palaces, désertaient celle du Saint-Georges, ainsi
nommé en hommage au tueur de dragon, en face du Vendôme,
ainsi nommé en hommage à la colonne, des néons verts
comme un billard de Van Gogh flinguaient la nuit poisseuse du côté de
la place des Canons, seul fortin du vrai pestilentiel Orient fleurant
déjà la guimauve épicée de l'lnde, lourd
de la moiteur des mers arabiques, sous les palmiers de la place des Canons,
les vieux fumaient le narghilé avec des grâces de conteurs
persans, cent yeux d'Argus vous effleuraient, ensuifés, nictitants,
pupille sombre et blanc bleuâtre, avec une languide, sensuelle,
insistante béatitude, poursuivaient l'étranger comme un
vol de papillons noirs, les cuisses sucre candi de longs adolescents
en short effrangés, cavalant sur sapatos plastiques, pressaient
celles des touristes vitriolés par la lumière acide des
tungstènes et la cacophonie des klaxons autour de cette agora
bazar, que les bravaches hâbleurs qualifiaient de carrefour des
civilisations et de nombril du monde. ...
