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Douze ans scellés de glu douceâtre, vie bâillonnée
où rien n'a le goût de rien, et pourtant. Qui me dira pourquoi
les châteaux de l'enfance sont encore debout? Pourquoi mes souvenirs
ont le parfum aigre-doux de l'ambiguïté et mes sept ans celui
du pain perdu, la tranche de brioche que ma grand-mère faisait
tremper dans du lait et du jaune d'oeuf, puis passait au four, et qui
fondait dans la bouche en crissant sous la dent, fragile, moelleux, beurré et
assez carbonisé sur le dessus pour laisser un peu d'amertume sur
la langue? Pourquoi la plage de la Birochère s'étend-elle
jusqu'au bout du monde, là où il glisse d'un coup dans
un abime battu par une mer de feu? Pourquoi nos Noëls sans foi,
avec leurs peluches, leurs feutrines, leurs strass et leurs tralalas
putassiers, prennent-ils encore chaque année autant d'importance
que le passage de l'ère des Poissons à celui du Verseau?
Seule a changé la notion du temps. ...
