La Passion selon Rose Mouret

         Il ne l’aimait pas, parce qu’elle était classique comme la musique qu’elle aimait, Mozart avant tout, Mozart et ses deux cents chefs-d’oeuvre, classique comme le Ve siècle grec, un alexandrin de Racine, tout l’art de Versailles et les jupes plissées bleu marine qu’elle avait portées au pensionnat et lui okay pour les jupes bleu marine pourvu qu’en-dessous pas de culotte, un déviant, elle y reviendrait dans la mesure où c’était surtout à cause de la déviance qu’elle était partie. Pas pour lui, cette femme classique, du rythme doux de son visage à celui, à peine valsant et mesuré, de son pas, c’était qu’elle avait fait de la danse, c’était qu’elle était à elle seule l’âme du classicisme comme ces autres avant elle, ses maîtresses, avaient sans doute été celles du rock’n roll, elle aurait dû le laisser à ses petites âmes échevelées du rock’n roll : ce mariage avec Nathan, une erreur de jeunesse, refaire sa vie, profiter des quelques belles années de reste car déjà trentenaire, elle alla au miroir, les rides du lion, à cause de lui, des requêtes coïtales du rocker, suivies d’acceptations soumises, trois par jour, par nuit on ne savait plus, lesquels jours et nuits se mêlaient sans qu’on pût les différencier à ce tempo d’enfer où se tassaient dorsales et lombaires avant que de s’effriter comme plus tard dans la tombe. D’ici un nombre appréciable d’ans, à compter de la minute où elle échapperait au fou. La secouant, le fou, sur un matelas jeté au sol, ou le sol qui, dans la chambre, était du parquet à feuilles disjointes, et dans la cuisine, contre le réfrigérateur, sur la table de la cuisine (évocation, claire pour tout le monde, d’images cinématographiques, mais la table de la cuisine d’une propreté souvent douteuse et c’était là justement qu’il s’agissait de rester vêtu de pied en cap, l’érotisme a ses lois), ceci encore quand on était épargnée de l’évier, le jour même où étrenné le petit ensemble Sonia Rykiel, ravissant, d’où chez Nathan Kornfeld, un plaisir accru à arracher, avec la compulsivité du dément, les boutons du cardigan flambant neuf, qu’on – qu’elle – cherchait ensuite sur le carrelage de la cuisine, cent fois plus dégoûtant que la table, et du coup, la surprenant en position de chercheuse, croupe haussée, lunettes sur le nez, toute rouge et absolument furieuse, que croyez-vous qu’il tentât, et fît d’autre que de s’attaquer à la petite jupe si près du corps que Sonia Rykiel n’avait peut-être pas conçue pour être retroussée d’une telle poigne au-dessus des hanches, du moins avec ce systématisme, et le lendemain, jupe-sac et il restait pour plus de rock’n roll à remplacer les boutons exquis par des épingles à nourrice. Bref, l’Empire des Sens succédait au Facteur, on sait la fin tragique des héros de ces oeuvres majeures et puis le sale amour comme l’écrivit Cohen dans le merveilleux Belle du Seigneur que Nathan n’avait pas lu, le jour où il lirait un livre de cette pointure (dans l’édition nrf, 845 pages et toutes d’introspection) les poules auraient des dents, eh bien à en croire tous ces maîtres et surtout le divin Albert, connaisseur suprême de l’âme féminine, le sale amour finissait toujours mal.

         De filer à l’anglaise comme elle l’avait fait n’était sans doute que de retarder cette échéance, mais Rose Mouret avait tant besoin de se retrouver, tranquille avec elle-même dans sa chambre avec vue, sage et lisse comme elle, cette vue sur le lac du Bourget et cette Dent du Chat de son enfance : face à la Dent du Chat, on ressentait, postée dans le dos, la présence tutélaire du plus virginal des anges gardiens, le mont Blanc et ses 4807 mètres ; à regarder la Dent du Chat, on s’imprégnait de la pérennité des choses, et en effet lac, Dent et massif alpin immuables ainsi que M. et Mme Mouret et Aix-les-Bains dans son ensemble, chef-lieu de canton épargné des séismes, de la délinquance et du rock’n roll jusqu’à plus ample informé. Asile rêvé pour, elle recourut ici à Colette, une retraite sentimentale. Or depuis la lune de miel, lecture prohibée, interdite, impossible, privée de lecture ou de sommeil, elle avait sacrifié le plaisir de toujours aux toutes nouvelles nécessités conjugales.

         Du bilan, garder pour la fin le sexuel en ce qu’il a d’inassumable, honey, dit-elle à la Dent du Chat, au lac rebroussé d’un zéphyr bleu – retarder, quant à cette prise de conscience, non le meilleur, ce que les gens font d’habitude, mais le pire. Au balcon du chalet, elle savoura une gorgée de café sans sucre, autant préserver l’avantage de l’amaigrissement dû au pervers, attaqua un yaourt au goût de liliale pureté, sainte hostie des alpages, respira à fond l’air pur de la pure Savoie, ce qui souleva ses seins, qu’elle avait somptueux, sous le pyjama Charvet. Les seins, ivres de pureté, se dressèrent en toute bonne conscience. En fait, face à tant de pureté et à l’adorable Dent du Chat, elle sentait déjà les forces lui revenir que le vampire épuisait jour après jour et nuit après nuit, et de jour, les vampires dormaient et foutaient la paix, lui jamais, c’était le genre matois à faire de petits sommes napoléoniens réparateurs dont il surgissait et d’où, de quel coin du pavillon de Saint-Cloud, on ne savait jamais, si on savait que toujours prêt à ce qu’on jouât l’Après-midi d’un Faune, non une partie de rami, ce type de proposition tombant dans l’oreille d’un sourd, et à elle en plus le rôle de la pécheresse, il lui défendait les cartes dans son intérêt, pour qu’elle n’allât pas tomber dans l’enfer du jeu, alors qu’avec un accès permis au plus proche cercle de bridge, ses nerfs n’auraient pas craqué et ce mariage, vogué vers l’échec. Et assez, pour plus tard le sexuel, on en avait déjà trop dit ou pas assez, le dossier Kornfeld, in toto maintenant. Eh bien, il suffisait d’un survol du susdit pour augurer que Nathan risquait de finir comme Howard Hughes, Job sur un tas de fric, dans des déjections de fric après d’extrêmes économies réalisées grâce aux nourritures surgelées et aux commandes La Redoute dont il s’agissait d’attendre les réductions jusqu’à ce qu’on n’en obtienne 100% sur tout le catalogue, 100% sur nothing car épuisement du stock, ne parlons pas ici des Sonia Rykiel, dommage car, que ce fût du Sonia Redoute, personne, absolument personne ne pouvait présumer – pauvresse honteuse et jusqu’à quand, jusqu’à ce qu’avec son rock’n roll, paroles et musique, un Nathan rechampi, version Howard Hughes du début. Oui mais elle, trop bien pour revenir à quiconque par intérêt, a fortiori au Kornfeld à l’heure approchante de sa gloire – car irréfutable talent de compositeur, Kornfeld, même si on restait allergique à toutes les déclinaisons du rock’n roll et particulièrement aux répétitions où sévit forcément, dans tous les garages du monde, un bassiste qui fait trembler les murs du dessus et même si, à vivre dans un tremblement de terre, on ne se faisait pas – grand talent le gars, et il s’en sortirait. Déculpabilisée un instant, elle sourit aux anges et au ciel qui, métallique, s’ennuageait. S’en sortirait sauf si coup de blues, le marito souffrait d’une évidente et chronique maniaco-dépression, elle eut un regard inquiet, une tombée de paupières compatissante, le coup de blues était le risque de son départ vers lac, Dent du Chat et chalet de dad et mum si compréhensifs, et Dieu qu’ils l’avaient trouvée maigrie, et comme ils avaient eu raison, sans vouloir s’opposer à elle, à son amour pour Nathan, d’être si réservés au moment des fiançailles.

         Déjà trois jours sans nouvelles, et ne pas céder à la tentation d’en donner la moindre, M. et Mme Mouret montaient la garde près du téléphone et demain elle migrait dans un autre chalet, celui des cousins Duez, pour qu’aucun danger de corruption de mum et dad, C.Q.F.D. de chantage au blues, et impossible qu’il trouvât les coordonnées des Duez, elle avait emporté tous ses carnets d’adresses et après tout ne lui avait jamais parlé des Duez ni de grand-chose, il ne la connaissait pas, (elle contempla le yaourt, frappée de vertige) et s’il l’avait connue, jamais ne l’aurait traitée comme ça – mais le risque donc : pendant qu’elle au soleil de la chère Savoie, que déjà il ait refermé la porte sur ses dernières espérances qu’elle incarnait bien sûr et bien que classique, et s’ouvre non l’avant-bras comme le cher Iggy Pop qu’il fallait subir aussi jusqu’à l’aubette, non l’avant-bras, mais les veines du poignet ; ou qu’il n’ait pas dessoûlé entre-temps et coma éthylique, ou avalé des cachets pour se suicider, ou les deux, ou les trois ensemble, mon amour! dit-elle, flattée, au yaourt. Bon. Rentrer un peu plus tôt, munie d’une Déclaration des Droits de la Femme? Jamais. Ne plus rentrer jamais.

         Héroïne ici cornélienne et conjurant les périls de la situation, nous dansions sur un volcan prêt à émerger du lac du Bourget, elle tenta une Craven, toussa, ne sut où l’éteindre et n’allait pas faire comme lui, mégots dans lavabo ou bidet, fila quérir un cendrier, frappée d’une lucidité contondante, écrasa la cigarette d’un doigt vengeur : elle avait commencé de fumer parce que, fumeur et tout simplement désireux de sa mort, il lui dégainait tout le temps Craven ou Benson des paquets qu’il y avait un peu partout, les lui dégainait comme une arme blanche, et elle n’osant pas refuser, terrifiée par le type et puis y prenant goût ce que le copain de Sade constatait avec ravissement, tiens ma chérie je t’ai rapporté une cartouche de ces Craven que finalement tu préfères aux Benson, et il fallait remercier le tueur. Et lui, pas seulement des Craven, et elle, fumeuse passive de cannabis et crescendo des horreurs, elle refila au miroir de la salle de bain, alluma au-dessus du lavabo des spots sans merci, découvrit d’autres rides, au front ces méchantes et c’étaient aussi bien les griffures de la pensée que le stigmate d’un futur où il l’aurait détruite.

         à Saint-Cloud, elle n’avait rien laissé qui expliquât les motifs de son départ. Le larron avait pourtant des éléments pour le pressentir : l’avant-veille, il lui avait refusé une promenade hygiénique jusqu’au Parc, et la marche à pied, sacro-sainte pour elle, comme toutes les choses de sa bonne vie d’avant, retrouvées ici où merveilleusement rien n’avait changé ni ne changerait, le bol d’air mentholé, le parcours genre suisse, pas loin la Suisse et ses parcours Vita, toutes ces choses que Nathan moquait et condamnait, le yoga, le kiné, les tisanes, les profondes lectures du soir, préludes à l’embarquement pour le pays des rêves sous le masque purifiant, presque invisible mais pas tout à fait, qu’il moquait aussi, les longues nuits où l’on dort d’un trait, comme un enfant, sans lesquelles hantise normale d’un vieillissement précoce, alors que là, deux mois de mariage, deux mois à se faire réveiller nombre de fois avant le chant du coq, au chant du coq aussi, le type était une nature et quelque peu nécrophile, qui la sautait sans préliminaires, endormie comme la Belle au bois, et pour le baiser réveilleur, on avait fini d’attendre. Se remarier avec un chirurgien-dentiste contraint de se lever lui dès l’aube aux doigts de rose et celui-là serait encore verni si lors du voyage de noces elle tolérait de petites exceptions, des câlins matutinaux au Gritti, et au rythme, ici, des gondoles commençant leur service sur la lagune en contrebas, bruyant finalement ce Gritti et puis ce chirurgien-dentiste, elle ne l’aimerait pas comme elle avait aimé Nathan car jamais ne se reproduirait la chose, le coup de foudre quasi tragique, éprouvé à peine avait-elle vu Nathan pour la première fois, instant sublime et trésor de sa vie qu’elle cèlerait à jamais jalousement dans sa mémoire. à jamais, quoi qu’il arrive, dit-elle à la Dent du Chat, se mordant, léchant et torturant les lèvres.

         Et ce refus du Parc de Saint-Cloud, because devoir conjugal et en bruit de fond, encore son Iggy Pop auquel elle aurait encore préféré le bruit terrifiant de la terre tournant sur elle-même puisque Mozart, comme souvent banni, et elle avait eu sa migraine ; remettant le séjour prévu à Cabourg si proustien sur la Manche si tonique, lui disant franco de port qu’elle avait mauvaise mine, sous prétexte qu’elle prît des couleurs, il avait commencé de cajoler le projet, lequel demain aurait été une décision irrévocable, d’un départ sous quelque atroce climat des tropiques, au Mexique ou à Sumatra, où malaria et mygales et moussons. Et si vous tentiez au dîner de débattre du sujet mis sur la table, quand toutefois on se servait de celle-ci pour prendre des repas, Nathan fondait en larmes, puis cassait quelque chose de ce qui, sur cette damnée table était sa propre vaisselle, encore heureux, mais caractériel, le Kornfeld, et elle constamment sur les dents, allant de la crise de tétanie à la crise de colite, et à qui se confier, si vous lui parliez de maladie, il tombait malade recta et elle devant les crises de larmes à en tirer d’une pierre, oubliait les siennes, de tétanie, et servi au lit, l’oiseau.

         Or, sur pieds en un rien de temps et résurrection pascale quand, se croyant à l’abri, Rose Mouret se plongeait dans une biographie de Kafka, et après Kafka (mettre le signet), elle se serait bien fait un peu d’horoscope chinois et de magazines féminins, évocation d’un monde mutin, où Eve, reine, et petite douceur qu’elle pouvait, qu’elle devait se permettre pour oublier un peu du présent où subir la seule loi du fou – et sauver ses abattis de la hache (des ukases du satyre, de ses sarcasmes meurtriers) dans le silence solennel d’une martyre exemplaire. Enfin être honnête et convenir que contrairement aux lectrices de magazines féminins, en vérité feuilles de choux guérisseuses et baume rustique sur les plaies, elle contrairement à ces idiotes, de santé sexuelle retentissante. Ce qui n’avait rien pour satisfaire le déviant. Ainsi, deux mois de mariage et d’orgasmes classiques comme tout d’elle, répondant au nombre d’or, au crescendo immuable et marital, après quoi recommencer les travaux d’embellissage compromis par le saccageur, malgré les soins pris tout à fait inutilement pour qu’il épargnât mise en plis, rimmel et poudre et, en appui, se concentrât sur la manoeuvre, un va-et-vient classique après tout comme la vénusté de son épouse, sans lui tirer gaminement les cheveux, ni la lécher partout à la chien, ni – pendant qu’il allait et venait, elle retroussait du doigt, avec une discrétion suprême, ses cils fardés du brun Kenya de Dior et séparés un à un à l’aiguille afin de ne pas les retrouver en petits paquets précaires et, in fine, les perdre, résignée pensait très fort au rôti dans le four à air pulsé, (toutes sortes de rôtis, Rose Mouret était une rôtisseuse qui vous déglaçait les sauces d’une main féerique, d’où l’emploi fréquent du four), savourait le Larghetto, second mouvement du Quintette pour Clarinette de Wolfgang Amadeus (imposé parfois avec une bravoure méritoire), chronométrait de son mieux celui d’un orgasme annoncé qui se devait concomitant au dernier du Quintette, l’Allegretto con Variazioni, avant d’en revenir au miroir et au four et à une paix qu’elle tenait pour assurée du moins jusqu’après le dîner, sauf exception (la table, l’évier, le couvercle du lave-vaisselle, la paroi du réfrigérateur, Ibid). Deux mois de mariage exemplaire et d’orgasmes classiques, durée trois secondes, les contractions du vagin suivant la courbe sinusoïdale requise, précédant une phase résolutive écourtée hélas par les quelques soucis qu’on avait en tête : le rôti, oison ou dindon, en priant que le limeur ne vît pas tourner l’horloge du four dans les yeux bleus de son épouse, qui les fermait pour plus de sûreté, et comment ce monomane faisait-il pour oublier si manifestement tous les inévitables tracas du jour dont le tiers provisionnel, quand elle ne le pouvait par exemple de la lettre aigrelette et reçue ce matin de mum à qui on n’avait pas, mais pas du tout, souhaité son anniversaire. Malgré quoi, orgasme modèle, qu’il convenait tout de même de simuler parfois à cause de ce qui était sur le feu, selon l’expression populaire, faisant en sorte qu’il fût synchrone, n’était avec la clarinette de Portal, avec celui de l’époux, duquel par la suite on pouvait attendre une humeur équanime, chose appréciable car souvent, autour du rôti ou autre spécialité maison, cinq à six personnes, et Nathan, en cas d’orgasme erratique ou à défaut d’unisson, tirant la gueule.

         Elle soupira qu’exigeant, le Valmont : d’autres, morts de dépression devant la frigidité de leur compagne – et Dieu sait que pour la majorité des filles d’Eve, le big-bang, jamais – d’autres donc se seraient répandus en actions de grâce pour avoir, à portée de main, le parangon du classicisme vaginal, voire du cartésianisme, et diable le vaginal faisait toujours autorité en la matière aux yeux des normaux dès qu’aptes à la procréation, laissons extravaguer lesbiennes, castrats, pédophiles et névropathes variés dont le nombre allait croissant et dont seul le cas, toujours douloureux, passionnait les médias. C’était sans honte que Rose Mouret abhorrait les caresses clitoridiennes, au point qu’elle se serait satisfaite d’une infibulation, ce plaisir-là, à en croire ses lectures et les quelques aveux d’amies de coeur face auxquelles désormais elle déguisait son apitoiement, ce plaisir-là lui évoquant un sursaut strident, frelaté, et la broutille d’un dièse comparé aux harmoniques du sien, épanouissant et bien sous tout rapport – et que le Valmont pouvait-il demander de plus? On aurait dit parfois qu’il lui reprochait son équilibre sexuel, ou trouvait quelque chose d’irrémédiable, par là de lassant, à cette normalité, et trop de noblesse au sentiment qu’elle lui portait. Bref, il ne la prenait pas comme elle était, réprouvait sans doute qu’elle restât d’un mutisme charmé pendant l’acte, elle qui, comme elle était et avait été sa mère, se serait inquiétée s’il l’avait désirée moins, ce qui ne lui interdisait pas de haïr qu’il la désirât trop, soit à des moments inopportuns où il s’agissait – eh bien, ma petite Rose, de recevoir dignement un hôte inattendu, soit le membre de ton conjoint là où il entendait trouver quelque chaleur soyeuse, et elle savait comme elle était alors, avec l’air civil de qui ouvre sa porte au juif errant, veillant à ce que la chaleur en question restât avant tout, humaine, tentant de ne pas plisser le front ni pincer des lèvres mortifiées, toutes les heures n’étant pas ad hoc pour l’ajustage et les percussions, enfin il s’en fallait de vingt minutes pour que l’épisode fût conclu et qu’on pût vaquer à ses affaires, dont le remplissage de nombreux papiers en attente et destinés à l’administration, ainsi, sinon vivre chez les sauvages. Du reste, victime de son obsession, Nathan lui aurait dû vivre au temps de Néron, d’un Assourbanipal crevant les yeux des rois captifs, ou des Aztèques (ce goût typiquement aztèque de l’embrasser quand elle avait ses règles, ou tibétain, genre zélateur de Kali et buvant du sang dans des calottes crâniennes, ce dont la plus délicieuse partie d’elle-même faisait manifestement office), quand elle ne le voyait pas à l’image du colonel d’Apocalypse Now, vivant dans un ossuaire, entre des pyramides de têtes humaines. Et puis, à être aussi porté sur la sodomie, on se demandait s’il aimait vraiment les femmes, on allait jusqu’à approcher des vérités dangereuses, dans l’idée louable de voir les choses en face. Et en souvenir de cet exercice, douleurs térébrantes et reins cassés.

         Bon, l’autre stratège retors, tu vas renoncer à tes complications chinoises et autres petits scénarios nauséeux, et s’il faut une psychanalyse, on en passera par là, statua-t-elle avec une douceur émasculeuse. C’est que c’était terrible, cette valeur qu’ils accordaient aux complications et somme toute, à l’acte et à leurs organes génitaux, et terrible de se trouver si loin de l’amour courtois, jusqu’à le perdre aussi absolument de vue et Denis de Rougemont avec, ayant lié son sort à celui de Nathan. Terrible, elle haussa des sourcils en faucilles de plus en plus émasculeuses, sourit aux chastes glaciers. Est-ce que j’oserais vous dire, pour la dernière soirée, la dernière fois, le dernier dîner? Sans cette dernière fois, elle ne serait pas là.

*

         Pour que le 15 juillet, leur tête-à-tête vespéral fût un chant du cygne, deux éléments étaient entrés en jeu, et l’un, aux yeux de la victime, pire que la sodomie – deux spécialités, et à chacun sa partie : de la sienne, autre Reine Pédauque, ce filet de boeuf en croûte qu’elle n’osait que se sachant inspirée ; de celle du Priape, un geste qu’elle ne put prévenir, la preuve d’une difformité morale pire oui que la sodomie, pire car cette dernière, dignifiée par le filtre de l’art, le 7e, tout comme la table de la kitchen, quelque part en Californie, et dans un aussi rare chef-d’oeuvre du cinéma italien, dont la critique avait tant vanté la lumière surnaturelle qui nimbait le métro, à Paris et cet appartement à Paris où se passait la chose, avec encore Marlon Brando, ce qui changeait tout et peu importait la pétasse! Or, le 15 juillet, pas même un écart d’ordre sexuel pensable au nom de l’art, rien que du salisseur, de l’égrillard, une polissonnerie de vieillard évoquant des jupons de cousette traînés dans les caniveaux d’antan, soit les culottes usagées des petites japonaises qui valaient si chers aujourd’hui!

         Affûtant l’esprit d’analyse tel le couteau à couper la pièce de viande, protagoniste de la péripétie ultime, elle envisagea de divorcer. Divorcer, à cause de ce soir du 15 juillet, de l’iniquité commise, dont les stigmates se décelaient encore à l’aube, et du sort – un dédain absolu – fait au filet en croûte que personne n’avait honoré, chacun s’étant retiré dans ses appartements, dans un silence qui fût la seule chose partagée. Puis décida de se repasser, avec de nécessaires arrêts sur l’image, le film d’où dépendait sa décision, sa vie et celle de qui l’avait conduite devant un maire et son écharpe.

         Avant ce dîner capital, elle ne tenait que la certitude, en dépit de son présent désarroi, de ne pas oublier dans le four le filet de boeuf en croûte qui, mariant le goût fragile et beurré de la brioche à celui, puissant et tendre, de la viande rose-rouge ourlée de brun rugueux (le yin et le yang, comme on l’a compris) était son triomphe et changeait des affreuses cervelles d’agneau dont Nathan raffolait – qui, à les voir la veille baignant dans leur sang, lui avait mis le coeur au bord des lèvres, quand, à les voir rissoler dans la poêle, on se disait qu’antisémite, en plus, ce juif, traître à sa race car mangeur de cervelles non kasher bref s’évertuant à ne rien respecter de toute tradition, la sienne incluse. Voici donc, préambules des agapes, cocktail Puccini, création du Harry’s Bar de Venise, jus de mandarine et champagne brut, tout aussi estival et raffiné qu’elle dans sa robe de lin blanc, et Mozart, Mozart na, mais le seul Mozart que Nathan tolérât, qu’il ne trouvât pas, dixit le néophyte, aseptisé, le Mozart des dernières Symphonies dont il se pouvait qu’il perçût la sereine gravité, la flexibilité inouïe – la «Haffner» et «Linz» et «Prague», version Bernstein et Philharmonique de Vienne. Or  le Nathan de ce soir-là s’était avancé, ou plutôt avait marché sur elle, avec la tête de quelqu’un qu’importunait tout exorde surfin, puis alors qu’elle défroissait son sourire et la robe de lin, arborant le faciès mi-satanique mi-morose du tyran sujet à une violente crise de foie, or Nathan ne semblait pas au courant de l’existence de son foie, et cette expression n’était chez lui que celle du désir ; exprimant le désir, Nathan avait toujours l’air sombre de qui va se suicider dans l’heure, Dieu que c’était déroutant et ce soir-là, à cet instant-là, et sans doute dû à une phase dépressive, le rictus amer de qui aurait préféré le Requiem – tels que la nuit, tous les chats sont gris, n’importe quel Requiem dans la version de n’importe qui : du moment où l’on n’avait pas droit à Iggy Pop, Nirvana et Cie., Nathan se battait l’oeil de qui jouait quoi, ainsi dès qu’on s’écartait du sujet rock’n roll qu’il possédait assez parfaitement pour, ab initio, suggérer à Rose Mouret, dans son couple, 1) une certaine complémentarité, 2) que ce garçon, dans son domaine, méritait de réussir.

         Condescendant à l’ouverture de la «Haffner» puis avalant d’un trait son Puccini, il avait pris place sur le sofa où tous deux côte-à-côte, or c’était pour mieux profaner l’instant de communion apéritive, or point n’était question de rester côte-à-côte sur le sofa, or cette soirée des Symphonies avait été le bouquet, auxquelles on aurait définitivement pu préférer le Requiem, de circonstance et dans la version de Giulini (prodigieuse, et bain d’humanité frémissante, toujours ça de pris). Parce que, et nous voici au fait, qu’elle acceptât le retard du dîner et ratage du filet en croûte ne signifiait pas qu’elle le fît d’une fessée, qu’on pouvait mettre, entre autres licences violeuses, au crédit de ces jeunes excitées qui font tournoyer comme des frondes leurs sous-vêtements rouges devant la scène des concerts de rock ; et cette fessée, il avait été plus loin que d’en esquisser le geste alors que les Symphonies (élevantes), le Puccini (frais et sinon élevant, remontant), la robe-Vestale (mais boutonnée de haut en bas, plus malicieuse et, ou plus commode que la tenue Rykiel) suggéraient simplement qu’au cours d’une nuit qu’elle souhaitait galante, Rose Mouret aurait applaudi à la position du missionnaire et reçu romantiquement les treize centimètres de chair arc-boutée, en elle, au-dessus d’elle les soixante-dix kilos, le mètre quatre-vingt de Nathan, et toute la beauté de Nathan, en tentant d’y mêler le moins possible la sienne afin de ne pas l’abîmer, ce qui apparemment chez son époux restait le but du jeu, voir la position dite d’Andromaque, de l’Arétin, de la cuiller, des ciseaux ou de la petite religieuse portugaise, en ciseaux,  et qui pouvait dire comment, d’autant de mauvais pas et d’impromptus tels que la punition précitée, ressortait en sauvant la mise une Ava Gardner, et un filet en croûte du four, donc. Or, à condition qu’il ne lui demandât pas d’écarter trop médicalement les cuisses ou qu’il ne s’en chargeât sans lui demander son avis, d’où la quinzième tendinite des deux ans de mariage, de la jonction, Rose, à cause de sa santé sexuelle, tirait toujours un plaisir certain, accrû en cas de missionnaire car, hormis au moment du spasme où ils montrent tous les dents, beau, Nathan, affreusement beau, c’était là où le bât blessait et le pourquoi de la Passion posturale qu’elle vivait jusqu’alors dans la lumière de l’amour. Beau, Nathan, beauté sublime de sa race et qu’on n’allât pas dire que celle-ci ressemblait aux autres ; beauté altière et exclusive des fils d’Abraham, de Jacob et de Salomon. Douce et terrible beauté des gens de l’expiation. Et puis, enfant que son père battait au sang, qui était juif d’ailleurs – et il arrive donc qu’entre juifs, ils ne s’aiment pas, qu’ils se tiennent toujours les coudes et s’aident les uns les autres particulièrement à grimper dans l’échelle sociale et à devenir banquiers, voilà bien une légende, tiens! dit-elle à un cygne du lac – mais si Nathan avait eu très tôt une tête à devenir banquier, il était probable aussi que son père ne lui fût pas tombé sur le casaquin à tout bout de champ, c’était que Kornfeld senior devait pressentir déviances et ambitions musicales, ces orientaux ont un sixième sens. Beau, Nathan, et mieux la position du missionnaire puisque là au-dessus d’elle, bien visible, avec sur son front ses boucles noires en vrilles de la vigne, boucles de nuit que teintait un rouge secret et ses yeux pharaoniques, et ridicule avec sa fessée, bien qu’elle ne savait plus quel écrivain en eût fait l’éloge d’une plume subjuguante. Pauvre idiot qui, avec ce recours aux fessées, faisait un peu pitié, deal de misères, misères de l’amour. Et c’était d’une main cynique autant que graveleuse, et comment résister à cette poigne de fer, qu’une fois retroussée à la taille la robe pas même déboutonnée, chapardée sa culotte, qu’il l’avait fessée. Après quoi fini du respect humain, oublier l’humanité radieuse des choeurs de la «Haffner», ne plus voir l’humanité du tout sauf si la représentaient les Mouret, et de plier bagages, maugrebleu! et qu’il aille faire ses crapuleries avec d’autres! des Merteuil à l’âge de la première communion, et du reste elle bientôt trop vieille pour lui, dit-elle, pâle de colère et d’une détresse subite et justicière mais qui la dérangea. Qu’il n’aille rien faire du tout! Le nom générique du délit étant adultère, parce qu’on fessait, mais il tombait sous le sens qu’on ne s’en contentait pas, sauf si Merteuil avait cinq ans. Et quoi de plus innocent, de plus vulnérable, que ces orbes féminines? De plus charmant aussi? Mais là, elle n’allait tout de même pas commencer d’excuser le scélérat! C’était vrai pourtant qu’enfant, et qu’aujourd’hui encore, de jolies fesses, touchantes, bouleversantes mêmes, jumelles nacrées de courbure aussi délicate que sur la première photo de sa vie où, sur une peau de bête, toute nue, potelée, et déjà les fossettes aux reins, qui creusaient leurs sourires... cesser de délirer sur les fossettes, quand il n’y avait qu’une question à se poser : pourquoi cette volonté de tout avilir du seul sentiment qui meut le soleil et autres étoiles, selon Dante? demanda-t-elle au second yaourt et à la patinoire dont le vide, juste en bas, l’impressionna sans qu’elle en comprît exactement la raison.

         Et superflic, le fesseur, qui avait dû rameuter Paris de son centre à ses portes pour la retrouver déjà, elle affirma que bien joué, en quête d’oxygène et d’immanence, inspira profondément, ses seins se haussèrent, qu’elle regarda et jugea sublimes, et divorcer pendant qu’encore, candidats non fesseurs par milliers, puis effleurant les seins pour s’assurer de leur fermeté, elle se troubla, qui ne le faisait jamais, se traita d’onaniste puis s’avoua que non, qu’elle venait de penser à Nathan, à ses longs cils, à ses longues mains christiques haussant en coupelles les glorieux hémisphères, se défier du sentiment d’appartenance que le zouave parvenait à lui suggérer, et fini des offertoires de seins.

         Le temps changea, le téléphone sonna, sa mère décrocha, entama les pépiements. Pépiait avec ses pairs, d’un côté à l’autre de la frontière suisse, jamais de pépiements avec Nathan, avec Nathan, on aboyait. Nathan, les cheveux et les yeux trop noirs et de beauté magistrale et autant de talent qu’Iggy Pop et décidément le temps changeait de plus en plus, qui tournait à l’orage et Nathan lui finirait très bien, et au mieux sans elle, finirait milliardaire avec une gitane tatouée à sous-vêtements rouges qu’il fesserait à son gré, et vraiment ce lac, lamartinien oui-da, tristounet au possible, et cette voix de sa mère, d’un nasillard et d’un monocorde, celle-là était à étrangler, et du goût salubre des yaourts, on finissait par s’écoeurer, c’était comme de l’abus de toutes choses, quant aux chastes montagnes, elles faisaient toujours autant de morts l’été. Et zut, elle avait oublié quelque chose ou plutôt quelqu’un : cette Sophie, aussi blonde qu’elle avec les yeux outremer Adjani quand les siens, juste bleu layette, cette très jolie Sophie à qui elle avait posé un lapin : oublié, dans sa fuite en douce, le rendez-vous at home avec la Sophie qui lui convoyait des vitamines Herbalife fort coûteuses et désapprouvées par Nathan – lequel, seul avec Sophie et réconcilié avec les Herbalife à cause des yeux, et Sophie très en forme grâce aux Herbalife, Sophie pourvue de tous les globes requis et d’un point G., elle baissa les paupières, elle devenait vulgaire, c’étaient les magazines féminins, en revenir à Dante, accorder à Lamartine un recours en grâce immédiat et à Nathan, surtout à Nathan dont, avec la soudaineté de l’orage qui éclatait sur le lac, elle se révélait tragiquement jalouse ; Nathan qui avait raison pour les cervelles, de chair si fine et pleines de phosphore, elle eut un regard tendre pour les cervelles dégorgeantes, et puis une fois frites dans la chapelure, plus trace de sang sur les lobes, si mignonnes ; et puis la fessée, une fois seulement, retrouver ce livre qui en faisait l’exégèse, et puis ses fesses, cramoisies, devaient sembler des pommes d’éden, et de ce livre, le titre lui revenait, éloge de, et l’auteur, Jacques Serguine, styliste souverain, et un fastueux éclairage littéraire balaya une scène soudain pensable, rédemptée, et avec elle celui dont elle procédait : cautionnée par J. Serguine (à qui N. Kornfeld dû beaucoup à ce moment-là) et par toutes les rondeurs arrières (des centaines) caressées du pinceau de Boucher, de Fragonard et peut-être même Watteau n’avait-il pas peint que des nuques, et elle allait oublier la longue ligne flexueuse et mordorée du grand nu de Vélasquez, ce dos de la Vénus au Miroir, élancé et doux comme un beau poignard, la scansion épurée de ce dos jusqu’à la discrète, énigmatique corolle des parties basses, leur chatoiement où s’incurvaient de fuyantes ombres chaudes, et ces autres, d’un blanc-bleuâtre de soie froissée, qui étaient celles de Rubens, toutes lui apparaissant soudain comme aux cimaises d’un musée imaginaire où on emmenait les enfants, les tenait par la main et leur enjoignait de lever le nez devant la grâce callipyge des puissantes sirènes du Flamand et celle, d’un rose de bonbon, de menues marquises juste nubiles, ce qu’était Sophie, et les fesses de Sophie, quasi africaines, fichées au ciel et surgissantes, de peau plus lisse et blanche que l’edelweiss, ceci vu à la piscine pour cause de maillot de bain escaladant et capturant la hanche pour mieux délivrer le reste, menaçantes fesses de Sophie. La jalousie, plus triviale que la fessée, et génératrice de crimes passionnels, quand nul ne mourait d’une fessée. Et puis, de ce que cet acte parût salace, ce qui était le qualifier bien à la légère, et la première fois donc, pût heurter, Nathan n’avait pas pris conscience, à cause du Puccini, léger et festif mais désinhibant et énergétique comme tout cocktail, et ne sentant plus sa force, et qui donc avait servi le Puccini? Et puis les Symphonies, amples mouvements autrement dynamisant que le Quintette! Oui, un peu de sa faute! Or, fesses, beaux émissaires du corps féminin, dont dépentdit le sort de Marilyn, entre autre! éminemment solliciteuses et négligées à tort! Et, c’était dans Serguine, le geste litigieux pouvait donner du plaisir, si la première fois, hors Serguine, on comprenait qu’on ne l’appréciât pas vraiment, c’était comme les premières fois de tout, ainsi des huîtres et du caviar et certainement même de la sodomie, réessayer en pensant qu’au Noël de ses douze ans, les huîtres et le caviar l’avaient menée droit au lit avec Boldoflorine et Choum quand aujourd’hui elle ne jurait plus que par ces sublimités des mers, et on voyait là un rôdeur, ce malentendu qui est partout. Quant au plaisir, nul davantage que Nathan se donnait du mal à ce qu’elle en ait, mettait tout en oeuvre, contrairement à d’autres qui ne pensaient qu’à eux, c’était ce dont témoignait le courrier des lectrices de chaque magazine féminin. Jeter par la fenêtre les magazines féminins où ces malheureuses ne parlaient que d’amours condamnées et d’amants incompétents à trouver le point G. de si bon renom, le cherchant désespérément de leurs doigts gourds, à croire une aiguille dans une botte de foin. Incompétents et sûrement pas si beaux que ça, la beauté faisant surgir sans manière le point G., du moins la beauté de Nathan et en ce qui la concernait. Et concernerait, à n’en pas douter, Sophie. Si Titus est jaloux, dit-elle, Titus est amoureux, Bérénice, II, 5.

         — Rose? Téléphone! jappa Mme Mouret quand sa fille songeait que Candide fût fessé, c’était dans Voltaire, quand sa fille vaguait dans le cercle enchanté de la culture où tout était permis, promis, admis et recommandé à la visite, pendant que Rose Mouret contemplait grisée son bouquet culturel, chérissait des vu sous cet angle et à travers ce prisme (prisme où miroitaient les yeux et les fesses de Sophie, lesquelles se prirent même à étinceler) pendant que la fille de Mme Mouret pétrifiait la fessée sous le même sortilège dont un musée classe et innocente la peinture et en tait la sourde sauvagerie sans laquelle la peinture, nulle, n’y serait pas, (c’est un principe) et que la fille de Mme Mouret pensait à juste titre qu’elle reposait sur deux lunes adjointes et tout à fait dignes qu’on leur rendît les anciens cultes de Carthage, c’était dans Flaubert, Salammbô, et Sophie, au pas de la porte avec les Herbalife.

         — Mon mari, dit-elle tout bas, et lui dit tout haut qu’elle l’aimait, qu’elle n’aurait plus mal au dos quand, par derrière, ni – comment...? Lui redit qu’elle l’aimait, qu’elle revenait, raccrocha, retourna au balcon.

         Sans nouvelles, devait fumer trois paquets de Craven par jour, l’abus de, etc., et cette herbe, un assommoir, et pleurer en sachant pourquoi ; ivre de réparation, elle eut une moue d’endolorissement maternel, envoya les Duez se faire pendre, ce que, un jour encore sans nouvelles, il faisait lui, et elle pour l’éternité dans la position de Caïn. Mon mari, dit-elle, lumineuse, à la Dent du Chat et puis la sodomie une fois de temps en temps à condition, remplacer par pourvu que toute condition, qu’on aille voir un film de James Ivory juste après – elle dit aussi à la Dent du Chat que personne ne peut vivre sans amour, tu sais vieille Dent, c’est dans Malcolm Lowry, la phrase du consul, et l’apologie de la correction fessière, dans Serguine et tout ça, revit la table de jardin blanche et les lilas de là-bas si près de Paris tellement à la campagne, et Nathan lui cueillant des bouquets de lilas avec les mains de l’amour – en avant pour le Château des Lilas, fit-elle, et lui mon prince à jamais, et les mêmes mains qui, assemblant les mauves lilas, dorant les cervelles, levant ses seins comme deux colombes du Saint-Esprit et légitimes manieuses de son corps, les embrasser, sa mère ouvrit la porte, la surprit à genoux, sur laquelle Mme Mouret sa fille leva les yeux du rêve, Mme Mouret se dit, objective à son insu, qu’en deux mots l’olibrius l’avait retournée et qu’en extase sur ce balcon alors que ça s’était rafraîchi et qu’il allait pleuvoir, que Rose devait taire une vérité, que ce Kornfeld la tenait on ne savait par où, que de prendre rendez-vous avec Mademoiselle Carmela, voyante du gotha qu’on venait consulter depuis Genève, revêtait un caractère d’urgence, aux fins de savoir à quelle sauce on serait mangé.

         — Sale type et sale amour et mon mari pour toujours, disait Rose Mouret quand la porte se referma et qu’un éclair sinaïtique frappait la montagne, éblouissait le lac devant la chambre d’enfant de Rose Mouret qui chantait Rose Kornfeld, Kornfeld, Kornfeld! en sautant dans la pièce dans l’inexplicable et brusque odeur des lilas.