« ... Nuits farouches, secrets gardés.
Nuits antiques, choeur des filles de Peliatan à la tête casquée
d'or, nuit râmâyanesque aux murs de Prambanan, nuits des rois
d'Ur de Sumer et d'Akkad, nuits babyloniennes de Borobudur, nuits carolingiennes,
chars des rois fainéants sur les routes de Java central et chaume
aux merus des temples, nuits américaines de Djakarta l'interlope
la violente la crapularde cité des terrains vagues, des hélijaks à moteur,
du drive-in et des canaux de boue. Nuit hermétique, nuit dionysienne,
nuit poisseuse de mousson, gouffre aux chimères. Nuits d'ultra-violence,
transe et spasme, les chamanes ont quinze ans, fument la morphine, marchent
sur le feu et flanquent des peignées aux flics. Pays d'éternelle
jeunesse. A l'est du détroit de Makassar les îles n'ont pas
fini d'émerger, les fonds marins de se creuser et la terre de trembler
pendant que le vieux lézard de l'ère primaire rampe encore
sur l'île de Komodo. ...»
A peine débarquée à Djakarta, la narratrice - impénitente
voyageuse - s'enfonce dans la magie indonésienne. Ce sera une longue illumination
que ce voyage, où les figures des rois - dieux issus du plus lointain
passé voisineront avec les acteurs d'un pays bien vivant, où la
violence quotidienne soudain sera sublimée par la rencontre de Sanidh,
le grand amour, le grand initiateur. A moto, à pied, en voiture, de Surabaya à Borobudur,
la fille aux semelles de vent dévore littéralement sa vie. Mais
c est aussi - et surtout - dans l'incroyable énergie des mots. dans le
vortex de la langue, que nous conduit ce voyage.
