..J'ai vu Devi l'épouse de Çiva
laver sa culotte dans les fontaines de Katmandou, Kâli la noire
s'épouiller avec la minutie d'une mère babouin, Radhâ la
bergère chiquer le bétel et cracher par terre des jets
de salive rouge, les bayadères d'Angkor continuer leur ronde déhanchée à Bangkok
le long de Patpong Road et faire le tapin à Klong Toï, j'ai
filé cent baths à Lakshmî sortie de sa mer de lait
pour me masser le dos au Takara Palace, j'ai croisé le fatal regard
de la princesse Sita parmi les beautés en cage d'un bordel de
Bombay, les apsaras de Khajurâho ont dansé rien que pour
moi et j'ai pénétré dans le gynécée
de Siddhârtha avant qu'il ne devienne Bouddha quand il veillait
encore sur le sommeil de ses femmes...
Le Bourget-Bombay,
le
1er Juin...
Attention! Livre culte enfin réédité! Sur le
plan littéraire, le mouvement hippie ne nous aurait strictement
rien laissé, hormis cet hymne flamboyant aux "déesses
cradingues" et aux "mômes de la route, les tendres
voyageuses au jean blanc à l'endroit des fesses, des poux
et des étoiles dans leurs cheveux rougis au henné",
rédigé d'une plume féérique par une jeune
fille de 23 ans. A l'époque, les babas chevelus qui faisaient
leur pélerinage aux Indes avaient refusé de se reconnaître
dans ce sublime Antivoyage. Muriel Cerf était trop belle,
trop bourgeoise, trop individualiste. Pire : André Malraux
lui trouvait du génie. Et pourtant, toute la folie du début
des 70's était là, retentissante. Et aucun livre ne
la fera plus jamais exploser comme celui-ci. L'Antivoyage, de Muriel
Cerf (J'ai Lu-Mercure de France).
