« Je ne sais plus quand les images se sont rejointes, je ne sais plus quand j'ai cessé d'être un homme exemplaire, je sais juste que lorsque j'ai tiré le verrou, la soupente était blanche de lune, blanche comme un ossuaire, et blancs les cheveux incurvés sur les épaules, blanc d'argent, et plus que blanche la robe, je revois ce blanc dur comme le blanc des îles grecques dans la mer bleue comme le bleu de la nuit, cette dureté cassante de la robe aux envols anguleux, cette robe qui lui ressemble, cette robe de poupée ancienne, si ample et raide, haussée comme le fut la jupe sombre aux lés flasques sur les jambes de la fille à douze ans, je sais que se sont mêlées, pour ces instants que foudroie la mémoire, l'image de l'enfant, de l'adolescente du Sacher et de cette autre qui venait de si parfaitement tenir, ce soir-là, le rôle d'une Angelica qui n'avait, pour valser, aucun prince Salina, pour l'aimer, aucun Tancrède aux yeux turquoise, rien qu'un fou, roi et fils de fous pour lui faire une requête dont tout d'abord la subjuguerait la folie, précisément parce qu'elle croyait cette folie loquetée, inexprimable, que pour elle j'étais une sorte de muet.

Elle l'a sûrement fait parce qu'on ne lui avait jamais demandé. Ces fantaisies-là, jamais. Magda aurait dit - et si sa fille a avoué, Magda a sûrement dit - que c'était bien là l'exemple d'une dépravation plus fréquente chez les fils de riches que chez les quidams, Magda aurait voulu dire, les types des maisons de passe. Est-ce qu'un seul avait exigé cela, ce... de la petite ? Jamais, évidemment jamais. Magda m'amuse toujours, pour qui ç'aurait été, selon un de ses termes favoris, la cerise sur le gâteau: et tout autant outrée devant un vice aussi indéfendable que certaine, par là, de me tenir au plus serré, elle aurait tenté d'autres surenchères avant que je ne fusse bon pour cette camisole chimique que nous avions sous la main, qu'on reconnût mon aliénation mentale, et qu'on annulât ce mariage et qu'on m'enfermât. A cette seule occasion, j'aurais réussi cette prouesse, d'en remontrer à une Magda Neumann pour qui en principe le monde du sexe avait aussi peu de secret que la cuisine austro-hongroise... Non ? Et souvent ? Ah, c'était bien la dernière chose pensable, alors qu'on croyait en avoir fini avec les mains tavelées de tous ces vieux dégoûtants et leurs petites manies - aimable et préférable était sans doute aucun la panoplie de Sacher-Masoch. Le Sacher, Magda, n'était que le nom de l'hôtel. Exit la rombière - et ce fut cette nuit de pleine lune et ce serait sous les combles et le faux Fragonard, l'exercice d'une seule stratégie fatale destinée à ce que mon amour desservît, sur mon voeu, mes menaces, mes chantages, mes suppliques, tout y passa, le culte le plus étrange, or elle se mouvait dans le seul monde de l'étrange avec une grâce nonpareille au contraire de ce monde du sexe tel qu'elle me l'évoquait, à de rares moments où elle désespérait de parler à quelqu'un, où elle me trouvait et compulsivement se confiait puis me faisait jurer de tout oublier... oh cette solitude de la petite, et ces envies initiales que j'eus, pour l'écouter en paix, d'en finir avec une virilité priapique qui me renvoyait l'image des autres, de ce monde opaque et aveugle contre lequel elle ne pouvait rien, terrible de toutes ses parois de chairs arc-boutées auxquelles elle heurtait son regard et son visage d'enfant ; dans le monde du sexe, elle s'allongeait sur un lit, écartait les genoux et attendait que ce monde-là capitule, on sait dans quelles conditions et la seule transparence de l'affaire, sa seule légèreté, sa seule magie, était celle des billets de banque, et si l'on se met à sa place, on voit bel et bien luire une liasse de billets de banque comme un feuilleté saupoudré d'un pollen aux vertus miraculeuses, ou couver un éclat de lampyre au coeur du sempiternel hiver de l'enfant - une gosse aux yeux à bascule - qui, la peau grenée de froid, ouvre les genoux dans les chambres de villes du Nord, de l'Est, dans ce monde noir qu'irradie pourtant l'argent d'Hécate, les nuits et les jours où elle met cet argent, de sa main de tricheuse, dans ses bottes, son soutien-gorge, ses lingeries de pute dont les dentelles sont extravagantes, délicieuses, atroces, sur son corps de garçonnet.
Et je me suis mis à sa place et je l'aimais assez pour presque tout voir d'elle, et qu'elle était comme tout le monde, qu'elle allait comme elle le pouvait vers un fanal derrière un sas au bout d'un couloir, mais qu'elle l'aurait atteint, elle, même si on lui avait tranché les pieds. Qu'importe ce qui pour vous ou moi représente la lumière, si pour elle cette lumière était celle de l'argent, et avec une telle éclaboussante intensité que de lui en donner (ou de jouer avec elle pour qu'elle crût l'obtenir de son fait) me transportait sur le plus sublime tapis de soie, avec un bon gros génie volant en dessous et en direction de Bagdad, vers cet autre monde de fanatisme ensorcelé (qu'ensorcelaient, quoi, trente, cinquante mille lires) qui, était le sien et le seul que je pus partager avec elle.
Avant de la prier de monter sous les combles, je savais atteindre ce monde-là qui, comme tous ceux qui sont interdits, vous harcèle jusqu'à ce que vous en franchissiez le seuil: allez, dit le dealer, dit le serpent, disent-ils tous comme je me le dirai parce que j'ai peur, allez, poussez-moi cette porte une fois au moins dans votre existence, dont on vous fait ressortir qu'elle est brève - si vous voulez bien risquer un peu de votre raison, observent à titre indicatif le chef des djinns et la Compagnie de la Tentation, obséquieuse et hilare, juste après que vous avez tiré chevillette, bobinette et verrou, que vous êtes cuit, mon gars. Il en va également de votre vie, et on vous a déjà pris votre bourse, miaule Baba-Yaga qui est aussi de la fête, sous les traits de Magda Neumann. Nous allons atterrir à Bagdad, soit devant la bicoque de massepain, nic nac noc.

Tout à l'heure, quand ma mère a allumé son dernier cigare, quand sirotant son café, Nora a planté son regard dans le mien comme une lame, comme elle le fait en la tordant délicatement ensuite, j'aurais soudain juré qu'elle savait ce que je voulais, ce pour quoi Carla m'aurait déshérité, ce que Magda, prenant des gants, aurait qualifié de spécialité, la manger, la boire, boire ce qu'elle avait bu et j'ai pensé lorsqu'elle reposait sa tasse à cette opale mordorée du Vin de Pierre, l'unique alcool auquel ce soir-là ma Gretel n'avait pas touché, le premier de nos secrets, et maintenant tout est comme le silencieux prodige de la neige qui tombe dans une boule de verre sur un arc de triomphe doré, tout est comme anesthésié, le doigt des princesses, sur la pointe du fuseau, et cette contrée de légende, la sienne, la mienne, et pour un temps la peur, le mal, les autres, hors les murs: le dealer est coffré, le serpent a perdu langue et crocs, le chef des djinns s'est planté, la sorcière de la maison de massepain va griller dans son four quand Nora sous les combles établit les règles d'un jeu, qui seront versatiles, auquel je perdrai, qui me fait vivre encore - et pas un psychiatre à la ronde, Schliemann est très bien qui ne sait rien non plus, et le mal sous les combles, du moins au commencement, chassé par quelque chose de plus fort que lui, ce coup de poing bleu, ce regard, les yeux à bascule. Avec un minimum initial de surprise confondue, elle va dire oui, qu'elle fera comme je veux. »