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Oui je l'ai aimé cet homme même si la poussière de ses os répandue sur la terre l'aurait empoisonnée que rien n'aurait repoussé à cet endroit, je l'aimais, c'était un menteur, un manipulateur, un assassin, il m'a rendue folle, jamais prise dans ses bras, j'ai attendu, les miens vers lui tendus portant le terrible, le triste cadeau de l'amour, celui-là qu'il fallait toujours laisser tomber et qu'il ignore le bruit d'avalanche que ça faisait cet amour éparpillé à ses pieds, pour lui ça n'avait rien à voir avec les cadeaux de Noël, c'était à jeter, et quand je pleurais il m'en remontrait, disait est-ce que je vous paye pour pleurer votre mère, sous-entendu cette putain qu'avait la dalle la plus en pente de Barcelonnette voire des Basses-Alpes, remontez même jusqu'aux premières stations de sports d'hiver et à la mer de Glace que vous ne trouviez pas sa pareille, c'est qu'elle en a pris ma mère, et largement plus que pour son grade pauvre femme qui tenait absolument à ce qu'il y ait un Dieu et rien qu'à me voir on se posait la question et souvent à peine j'étais entrée dans la pièce d'écriture du Chleuh que grimace de dégoût, mais voilà, il avait sa Juive, l'aurait laissée pour rien au monde en fait, c'est la faute aux Juifs, c'est la faute au lampiste, oui affreux besoin d'aimer encore.

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Muriel Cerf
© 1999 Portrait: L.Monier/Gamma