C'est André Malraux qui porta Muriel Cerf sur les fonts baptismaux de la littérature, lors de la publication de "L'Antivoyage", en 1974.

De ces années-là, elle fut une des figures de proue, défrayant la chronique par son jeune talent et quelquefois par ses frasques.
Le temps a passé et Muriel Cerf s'est détachée de ces vanités. Le brillant trublion s'est métamorphosé en un écrivain secret, voué à une quête désormais tout intérieure, à la poursuite d'une oeuvre authentique et rigoureuse.

Elle a forgé sa langue et son style, et tout ce qui naît de sa plume en témoigne. Elle est de ces rares auteurs qu'on reconnaît en quelques phrases.

Je ne vous résumerai pas "Une Vie sans secret", la nouvelle tendre et grave, ironique et profonde, qui vaut aujourd'hui à Muriel Cerf le Grand Prix de la Nouvelle de la SGDL.
Je préfère m'effacer derrière ses mots, derrière ses héros:

«...vieux de toute façon, vieux et enfants redevenus, dégustant chaque heure et saison de reste et la consolation absolue de cet amour-là, sa liberté placide, ses lenteurs et sa paresse confiante, et le nuage de lait qui assourdit, dans la porcelaine fine, l'opale du second thé, celui de cinq heures qu'on prend assez léger pourqu'il soit garant du sommeil et des rêves, (c'est qu'on se couche pas si tard que ça - autant vous avertir: un cauchemar arrive bientôt)».

Georges-Olivier Châteaureynaud