Le Bandit Manchot de Muriel Cerf
A trois semaines d'épouser un avocat avare, jaloux, qui se shoote au chocolat et lui impose des copulations rustres et bâclées, une femme de lettres flatte à Monte-Carlo sa passion des voyages et du casino. Archifauchée, elle joue ses droits d'auteur à la roulette. Les fiancés se chamaillent âprement, lui déguisant ses sentiments "comme on confit un fruit trop acide", elle, "légère comme une gaufrette", frigide, morose et mutilée, posant sur lui "le regard indolent d'une chatte qui faussement dort, la patte recourbée sur le saphir d'un grand oeil ouvert".
Muriel Cerf, qui excelle dans la comédie cruelle, s'offre deux fins: l'une placée sous le signe de Bernard Shaw ("J'en ai fini avec l'amour"), avec rupture ; l'autre fataliste, voyant la femme soumise déguster les films de Lubitsch en laissant sa porte close. Les références culturelles abondent (de Nabokov à Albert Cohen) dans ce brillantissime petit récit dont chaque phrase est un joyau de vacherie ciselée.
Jean-Luc Douin